Pêndulo

Fraco, forte

Fraco, forte,

Fraco, forte

... forte

Fraco...

Vivo, morto

Vivo, morto

Vivo, morto

... morto,

Vivo...

Quem está aí?

Atolado até o pescoço.

Pra lá, pra cá

Pra cá, pra lá

Pra cá, pra lá

Pra lá, pra cá

La se vai o céu

La sei vai o sol

La se ver o horizonte

Cá começa o céu

Cá se tem o sol

Cá se perde o horizonte.

 Quem está aí?

Pendurado pelo pescoço.

O forte,

O fraco,

O vivo,

O morto

O céu é o limite onde tudo começa pelo avesso.

Pra lá, pra cá,

Pra onde?

Fuga

Hoje eu não quero contemplar a tristeza

Nem me queixar da solidão

Quero escrever coisas bonitas

Para alegrar meu coração

Não vou relatar as mágoas

Nem os desacertos da paixão

Quero esquecer todo sofrimento

Que sempre fora minha fonte de inspiração

Francamente, não quero escrever verdades,

Prefiro ater-me a essas coisas de televisão

Que falam de alegrias, de amor de felicidade

Sem que ninguém perceba que é tudo ilusão.

Vou escrever sem luzes

Para ver minha vida na escuridão

Assim posso passar por ela

Sem perceber meu estado de depressão

Vou isolar meu sentimento,

Trancafiá-lo perversamente, sem oxigênio, em um indestrutível caixão

Não vou lembrar tua ausência em um lamento

Vou pra a rua, para não saber que não recebi tua ligação.

Moabe Breno,

Sem data.

Texto nude

Hoje tive a certeza que a solidão é minha mãe e meu pai é o acaso.

Hoje descobri tudo aquilo que me tortura

E que me torna enfermo e dependente dos signos da tristeza.

Sou soturno por nascença

E feliz nas inconstâncias da vida.

O amparo materno é leite derramado em cobranças e nuances do cotidiano

E o seio onde nunca repouso é descaso do acaso, com suas frustrações e medianidades de uma vida afundada em autoreprovação.

E sem fé, sem rumo, sem alma.

Sigo a toa na vida, buscando as colinas do sagrado

Em meus textos amargurados e cheios de vontades utópicas do reencontro.

Não quero mais a felicidade passageira do fim de semana

Se esvaindo em copos de cervejas furados.

Não suporto mais a ditadura da alegria da Bahia

E já nem me sacode mais o suingue da cor.

 Filho do abismo em um mundo surrealista

Pintado com as cores do nublado,

Sigo nude na comunhão abstrata da construção familiar.

Minha mãe é solidão e o acaso não me surpreende,

Mas a solidão me vampiriza como um superego predador

Que afina suas frustrações a minhas vontades de ser feliz.

A minhas utópicas vontades de ser feliz.

Moabe Breno,

17.11.10.

Texto conjugal

Te quero!

Te quero sim. E te quero bem bacaaana!

Te quero conquistar com a certeza do acaso

E com as expressões mais banais do cotidiano.

Te levar para tomar um sorvete na Ribeira

E banho de mar, logo cedo, no Porto da Barra

Para não queimar sua ‘baianice’ ariana

Nem desvendar sua pureza machadiana.

Te quero encantar com a franqueza sagrada dos meus versos metalingüísticos,  

E com os segredos mais profanos do meu samba e raiz.

Te quero rezando, te quero dançando, sorrindo e chorando.

Ah! Te quero.

Te quero sim. E te quero bem bacana!

Quero te levar para o trabalho,

Falar teorias pós-modernas para penetrar em tuas vaidades

E contar casos engraçados para ver nos teus olhos tua gargalhada ‘insinuosa’.

Quero desmistificar as tuas certezas e deixá-las pelo avesso

Navegar na tua ânsia de futuro e te acalmar com meu calor presente.

Te quero!

E te quero também desvendando minhas palavras

E viajando no meu vocabulário denso e desgastado dos sintagmas inseguros do passado.

Te quero sem promessas, sem verdades, sem excessos e sem ‘pra sempre’.

Te quero transitivamente como complemento corporal direto.

E as palavras, palavras e palavras¿

Que desnudem nossos passos, compassos e amassos

Em um texto atemporal, mas conjugal.

Moabe Breno,

28-10-10.     

Hemorragia metafórica

A alegria estonteante do futebol

Fez-me pela primeira vez querer exterminar meu estado de Bahia.

Fechei as janelas e as cortinas do peito para não ver o mundo lá fora

E mergulhei na virtualização de minhas idiossincrasias e palavreados.

E a constância metamórfica que se diz típica do ser humano,

É o único alicerce que alimenta uma probabilidade qualquer menos esquizofrênica que a solidão.

Alguém tem algum remédio antimonotonia?

Pois hoje me irrita a dependência baiana da alegria.

Por toda a parte, os cacos enfermos das lembranças

Cortam meus pulsos e disparam hemorragias metafóricas em uma narrativa altamente metalingüística e incongruente.

Mas que talvez seja a possível coerência discursiva que há na imaginação soturna na flânerie  dos sentimentos,     

Ainda que se tente uma construção pós-moderna.

Moabe Breno,

13-11-10.

  

Passado cadente

Hoje é um daqueles dias em que bate uma vontade de nem sei.

As coisas passam desapercebidamente

E a lembrança é uma válvula afiada em meio ao turbilhão de temas cotidianos.

Os espaços do passado retomam ao peito com formatos diversos

Em sistemas, convicções, confabulações e elaborações poéticas.

As sínteses se aproximam no formato muitas vezes de ‘porque’;

E a busca inacabada por responder o que está dentro de si

Torna-se um sintoma apático da solidão.

Hoje sim,  é um daqueles dias em que bate uma vontade de nem sei.

Mas nem sei o que?

Lamentar o que se foi como estrela cadente

Que o apreciador insiste em fazer um pedido quando a vê perdendo a razão de ser

Em seu movimento progressivo de despencada?

Mas é possível fazer um pedido àquilo que não mais tem brilho?

Então o passado se é passado é uma estrela cadente.

E qual o efeito em se fazer um pedido ao passado cadente?  

Retomar o fel no hálito do lírico abandoando?

Atirar no ridículo que passou para destruir os sintomas da arrogância?

Talvez seja só mais uma forma do ‘nem sei’.

Mas o nem sei é vontade de incerteza.

E a incerteza, me parece, é apenas pretensão alucinógena

De quem insiste em mergulhar no passado cadente.    

 Moabe Breno,

11-11-10.

Texto simples

Fiz um texto pra você gostar de mim;

Com rimas ricas que emanavam do meu pobre coração.

Era um texto simples, porém,

Que tratava da fragilidade do sentimento

Do guando a gente encontra alguém.

Era um texto com as cores de Frida

Palavras fortes traçavam o desejo ardente

Que da concretude se fazia o exagero da criação.

Eram, de fato, escavações do pensamento, as palavras.

Eram retratos da imaginação fervorosa

De um encontro mágico que existe ainda no pulsar do peito;

E nunca sai daqui.

Fiz um texto pra você gostar de mim

Com arte neoexpressionista também

Misturando palavras e sentimentos nas páginas do tempo.

Eram sentimentos verdadeiros,

Escritos com as cores das lágrimas

De quem chora pra dentro para não ver a solidão.

Fiz um texto pra você gostar de mim,

Do que sou, do que tenho e do que sei sonhar.

Era apenas um recorte da vida,

Com um pouco de esperança

Contida em um poço de sonhos,

Onde se cabe um verdadeiro amor.

Era um texto simples,

Sem medo de amar, mas para curar o sentimento triste,

Registrar cada momento frágil,

E eternizar tudo o que a gente fez.

Era um texto simples, sim,

Que continha minha raiva, minha força, minha dor.

Era um texto com amor,

Escrito somente para você gostar de mim.

Moabe Breno,

29/03/2009.

Descoberta

A cada encontro, uma percepção maior do encantamento 

E se se escasseiam palavras para descrever os momentos

Não é a ausência de emoção nem de sentimento

É porque elas não são suficientes para captar a Capitu que há em tu.

Se faltam expressões lingüísticas

Para explicar as razões de cada chamada,

É porque o encantamento ultrapassa as dimensões do previsível,

É porque os signos não podem interpretar os mistérios do teu olhar.

Ou porque sabem que não podem te desvendar.

Se faltam expressões idiomáticas para a narrativa presente

É porque a língua portuguesa, em toda sua complexidade,

Não é suficiente para relatar a pureza nem o brilho do teu sorriso.

Se faltam elaborações poéticas com rimas ricas

É porque não é possível combinar tua essência

Com os sintagmas vivenciados pelo intérprete,

Somente pelo teu toque e pela destreza do teu olhar

É possível penetrar na profundidade de tua essência

De tua alma...

Em você.

Moabe Breno,

06-11-10.